Conte (3)

 Mercat del dimarts, amb el Patufet

Qui fos Patufet i pogués  aixoplugar-se sota la col prenyada de verd i sol. Esperar que el bou t’engolís panxa endins. I provocar-li les sagrades cagarrines que em  tornarien a la terra on m’esperen els meus...Viatge meravellós pel cicle biològic ...patim, patam, patum...Una escagassada triomfal i de nou la llum...Patim, patam patum, homes i dones del cap dret...

I trobar-te un cop més amb la gent mediterrània, amb els veïns, la família, els diaris, els amics, els enemics...tothom!

Tornar a escoltar les cançonetes que et martellegen cada dia el cervell amb  el judici  de l'Urdangarin, la crisi, amb paraules que no entenc, els regidors i regidores que aparquen en zona prohibida, el formiguer dels 6 milions de parats, les dones apallissades, les manifestacions, els plens de l'ajuntament que ha de vendre la calaixera perquè no té què posar-hi "la culpa la tenen ells", "nosaltres'"?. Queixes i queixes i més queixes: Els diners del port de Segur, el passeig sense acabar, els sous dels regidors... el bloc acusador, amb els seus vídeos furtius...

Sí que m'agradaria ser Patufet, però crec que sortiria d'entre la merda del bou i m'entornaria cap a la panxa per restar com un nadó esperant temps més calmats...em fa por seguir en aquest món girat, que només conserva la bellesa de la col el blau del mar i la llum del sol...tot plegat en vies d'adulteració ...el Patufet pobre Patufet, com que és tant diminut tot ho veu encara més monstruós. 
Ara que  ben pensat, potser no m'agradaria ser Patufet. Sempre he estat un cagadubtes
Amaga't!!!!                                                              

Diàlegs per a cronopis

KILL BILL



( cántese sobre la melodía de Viudita de Clicquot, de Sabina)

Tengo un pan de carmín de tus labios marcado en la nuca,
una venda que me ata las manos que te han de buscar,
el pasado apostado al color malvivir de tus ojos
de una ruleta rusa que pierde a negro e impar.
Un pecado que confieso a gritos en cada ocasión,
la palabra precisa que llega cuando nadie me escucha
una cana peinada hacia atrás por el sumidero
de un cuarto de baño sin agua caliente en la ducha.


Renuncié a las orillas mojadas de mi porvenir,
me anudé a la memoria tu nombre por no molestar,
mi cabeza es un frasco de nieve salada de un río
que se funde después de dos besos al lado del mar.


La madrugada no pide perdón,
maldita luna de algodón,
te cambio tus dudas por mi corazón,
si me abres una puerta a tu colchón.


Así que me rindo antes de que se termine esta guerra,
que con mi bandera te has hecho unos guantes de Kill
para que la esquinita de nuestra frontera de humo
suavice con mimo tu piel de Cruella de Bill.

La madrugada no pide perdón,
maldita luna de algodón,
te cambio tus dudas por mi corazón,
si me abres una puerta a tu colchón.

Ramón Rodríguez (Bandini)

L'amic Bandini cada dia m'ho posa més complicat. Arribarà un moment que no el podré seguir. Ara, amb la seva obssessió pel Sabina, mireu quin una se n'ha empescat
Intentaré la rèplica


Plaça de l'Agonia



(amb música de Calle Melancolía)


Com si m’anés desfent, a trossets cada dia
flocs de sang pel carrer, sense colors ni ombres
cristalls que amb sense llum m’escampen la follia
entre ulls i baf de somnis que tornen a les tombes
perquè he perdut els asos d’aquest joc sense trumfos
i quan entro de dins no hi ha ni cel ni sigui
Perquè tots els espectres es perden sense fondre’s
No son més que grafittis plorant psicofonies.
I em cal fugir de sobte sense avisar a l’espia
L’asfalt fuma insolent un “pito” d’hora baixa
És com el llom del brau que ignora l’estocada
Es fon sota els meus peus, catifa que esbiaixa


8413 plaça de l’agonia
Vull mudar-me fa anys i no trobo la via
morta cap a la mort, on la fe ja no em guia
que l’he perdut sirgant a plena llum del dia


L’anunci de neó: game over i tornada,
Insert coing, i de nou cal provar caixa o faixa.
El mirall m’ha oblidat ja no em paga la pena
Ni se sent obligat a tornar-me la imatge.
Ni una ombra de records penjats a la carena
Tots els colors del fosc prediuen mal oratge
I torno a entra de dins cap al mar sense signes
Al Clot faré transbord a la línia negra
Descalç sense petjar mes cristalls ni oriflames
Perquè he de trobar el goig en mig de la tenebra
Aniré senyalant els portals més impúdics
En un joc conegut de fàtues gimcanes


8413 plaça de l’agonia
Vull mudar-me fa anys i no trobo la via
morta cap a la mort, on la fe ja no em guia
que l’he perdut sirgant a plena llum del dia


8413 plaça de l’agonia
Vull mudar-me fa anys i no trobo la via
morta cap a la mort, on la fe ja no em guia
que l’he perdut sirgant a plena llum del dia

J. Mèlich , desembre 2009

Nou diàleg de cronopis

Bandini dixit
Ni
Ni ña en almíbar de vinagre,
ni cotina en los labios,
ni do de mariposas en los pies,
ni troglicerina en las palabras,
ni ntendo apagada entre las manos,
ni nfa del bosque de un pubis,
ni miedad de amor en las caricias,
ni trato de sodio en las mejillas,
Ni caragua en polvo en la nariz,
ni rvana en el crujir de cada beso,
ni eve cayendo de mis sienes,
ni vel del mar a la deriva,
ni cho en el cobijo de otro pecho,
ni ebla como aliento en los cristales,
Ni cholas Cage y Elisabeth Shue.

El Nèlich, que ha perdut la M, respon:

Ni quel Àngel Buonarrotti
Ni racle, niracle, niracle !
Ni stel.la anb carquinyolis
Ni crocosnos de la teva nirada.
Ni ra, nira, el vol de les aus.
Ni tologia del pa anb tonàquet.
Ní stica d’un gol de Nessi
Ni sto que encens en el neu sexe
Ni litars de la Chacón.
Ni sèria dels neus sentits.
Ni notaure dels seus pits.
Ni là sense Inter.
Ni riam Sánchez sense condó
Ni longa del senyor Nillet en el Plau de la Núsica
Ni crobi sense vacuna.
Ni llonari de paraules nicrofiltrades.
Ni guel de Unanuno
Ni ni cuper.
Ni tjanit dins del teu cos.
Ni nosa, con una nixeta.
Ni l petons.

I L'Aura ho remata

Sin taxis religiosa,
sin tonía de pasos en un arenal,
sin cronización de relojes de viento,
sin usitis por noches de alcohol,
sin fonía de besos en una espalda,
sin cope de ondas obsoletas que no alcanzan,
sin agoga en tierra de nadie,
sin iestra, ni diestra, punto G,
sin fin en la línea de salida,
sin ceridad de unas patas de gallo en el espejo,
sin gular de nos, de vos, de ellos
sin e qua non* abrir los ojos para ver,
sin gle de bachatas asonantes,
sin dicato de promesas sin contado,


sin... punto pelota...

*Trasgrediendo todas las normas

Diàlegs per a cronopis

Bandini dixit:

Que la vida se tire tierra en los ojos para no vernos, ovillo de lana entre tus uñas de gata.Mis hombros arrojan la toalla y cambian de acera, una tarta de arena se asoma al alféizar de una ventana y cítate conmigo en tus labios media hora antes de soltar las riendas, olor a leche tibia en tu nuca, y dejemos qu

... y ahí fuera el calor desenreda las enredaderas, un sudor de cristales rotos marchita las rodillas de un vagabundo con billete de vuelta y una escobilla con olor a betún y antiácido desata las legañas de un lagrimal con vistas a un buzón sin tu nombre...

La cortina de una ducha se empapa de orgasmos y de risas, luz indirecta sobre la piel de un espejo, y en la calle se escama el aire de no tocarte el pelo. El agua escala los tobillos de unos pies que no hacen pie en tus sueños, y las yemas de tus dedos son algodones de sacarina contra mi pecho.

...y ahí fuera las espaldas son asfalto con manchas de chicle y de saliva, se desbravan los pasos camino a La Tasketa y el cristal ahumado de la puerta me devuelve su cara reflejada en mi vientre reflejado en su cara.

Nieva sobre nevado en el no frost de la cocina, se descalza un ciempiés sobre mi espalda y yo siento que me hago mayor porque me maduran las manzanas que no muerdo, verano que retiene líquidos en las caderas, llamadas a destiempo, retrovisor con desprendimiento de retina mientras te alejas.

... y ahí fuera, el sol es un marcapasos averiado, la sal sabe a vainilla y mozzarella y el mundo se unta las heridas con Betadine recostado sobre el respaldo de un banco del parque.

Y nada más.

Mèlich respondit:

“Y te parece poco?”

Aquesta vegada el llistó es tan amunt que em resigno a rebolcar-me com un llangardaix de color rosa que em serveix de surada en aquesta aigua amb bandera blav butà. Tots aquests somnis amb color d’orgasme, amb banda sonora dels “Punto G” per a mi només són records que no sé ni si son records encara que semblin records.

Mentre tu cerques les onze mil verges entre les cortines de lavabos amb cartell d’en venda, jo m’entretinc mirant embadocat les sabatetes del cent peus. N’hi ha un parell, oh miracle! que són blue suede schoes . Les 98 restants són de xarol negre immaculat:

"Zapatitos, sapatitos,

zapatitos de charol

que resuenan en la acera

llamando a mi corazón ,"

Una de les preferides de la meva mare.

El centpeus em mira i somriu, amb aquest somriure dels centpeus que només tenen els centpeus. Al veure’m tant encantat amb les seves sabatetes negres de pell de tricornio de Guàrdia civil es marca un claqué al més pur estil Astaire. Les dues sabatetes vellutades es posen geloses i sembla, que amb les seves mirades de nostàlgia, preguin per la resurrecció de l’Elvys.

L’arítmia solar salabrosa de canyella, enganxa la cadència del tap dels 98 peus i tot s’il·lumina, fins i tot les fosques estances de la corrupció del palau de la música. Els vitralls tornen a ser vitralls i el cadàver del Mestre Lluís Millet (oncle del pare del que ha dimitit) mou l’esquelet com en el Rascayú.

On ens ha portat aquesta societat d’orgasmes autònoms organitzats!!

Nota: Hom considera el Tap, com el pare del claqué

Una bella nota d'IKLSE. Moltes gràcies

Un granito de arena... para el club dels cronopis

Como quien cuenta su secreto mejor guardado a su almohada…mientras tú estas a la orilla de la cama, te encuentras años luz, el sueño se difumina mientras decides que hacer, las escaleras se acortan como efecto domino y en mis manos, estigmatizados quedan los besos que no diste, mi piel ya no te echa tanto de menos, veleta desconchada de miedos, oleaje de ternura que engaña, almidón en las pupilas, labios olor frambuesa que altera tu boca, vaho en los cristales que empaña las ganas…a este lado de la orilla el tiempo acribilla a la espera y tu voz no dice nada, las ganas se van por el escurridero, estado en espera, marcadores a cero de caricias y besos...

Bandini, Delegat general del Club del cronopi, replica:

¡¡Vamos, vamos!! que no decaiga...

Y un pez de colores se deja las escamas en un espigón en blanco y negro, las aletas de buceo son calcetines con la goma dada y el reflejo de un balón de Nivea es Saturno devorado por sus hijos. La espuma, tentempié alado, te hace cosquillas en el costado opuesto al corazón, jaula de animal sin olfato, escombros de arrabal en llamas, padrenuestro al dios de los pecados, boulevard sin salida de emergencia. Las copas de la baraja se vuelven espadas, azul ecuestre entre los dedos, órdago de mano con las cartas del enemigo marcadas. Y la orilla es una luna malherida, las conchas vacías son agendas telefónicas y se baña en agua hirviendo tu deseo. El no frost sigue su curso de navidades prometidas, un pantano blanco onix engulle mi despecho, Elvis desentona el credo de las caderas dislocadas y mi sien ya no apuesta de farol a tu ruleta peruana. Mariposa de esparto.

L'Aura també hi vol posar palada. Mancaria plus:

Ostres Mèlich, ves per on, arribo a misses dites i la que tens liada. Ho sento però et toca compartir texte amb en Bandini, espero que no et sàpiga greu, allà va...

¿Y nada más? (para contrariar)

Resucita mi agonía cuando las prisas del verano no se acomodan a mi reloj, ni al tuyo. Vendaval de minutos que se estrellan en la cara, mitad de verano. Y entre el gentío gritas a pleno pulmón que no querías, y a los tres segundos me has olvidado.
Limpieza de sueños que desmenuzan algún horizonte de grandeza, donde algunos tejados mojados gotean sobre tu espalda e inundan las huellas de un zapato. Tropiezas, y esa gravilla se aposenta en las heridas escondidas tras el vaho de unas lentes demasiado caducas, miopía como carta de cambio a una pena de muerte falsa. Aleteo de un tabique castigado al son de un aire enrarecido y un tinto de verano que no consume la sed.

Salutens

Gambito de dama

Bandini dixit

Doña Carla Bruni

Escultura en hielo de mujer en llamas, musa de manos y silencios, curva de emergencia en calma. Cabello que nace a un metro ochenta del suelo, bosque nocturno y encantado en el que perderse, en que regalarle el alma a los demonios. Ojos de onix y luciérnagas, relámpago al final del túnel, laguna de ceniza donde se hunden los miedos. Piel en eclipse de luna nueva, desierto de avena, camino por recorrer con el corazón descalzo, tierra mojada. Cintura de adiós y bienvenida, ombligo agridulce cuando da la espalda, mapa del tesoro y tabla de náufrago. Jazmín enredado en las caderas, cuenco de miel y leche y grappa, jirón de bandera. Piernas que llevan al infierno, pelotón de deseos y de sombras, paréntesis al zumo de exprimir la vida. Pies en fuga de si misma, anclas de algodón y esmalte, cristal fundido...


... y todo eso sin contar con como canta, que parece que se la están follando.

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Mèlich dixit


S.A. R. Doña Letizia.

Molde de porespan pintado por Barceló, a pistola. Perfumada por Chanel o parecido, Quijada que promete i no da nada. Frió, frío, Felipiyo. No es por aquí que se va al cielo. Pátina de pecado venial para Grouxo Varela: pero pasó la prueba del algodón divino, sin detector vaginal, ni forense, ni pañuelo gitano. Braga al sol con la plisada nueva. Piernas que llevan al suegro de cabeza (genes del mostachón del “pantorrillas”). Flor de ropa que parece natural, quién lo diría. Naturaleza muerta. Mirada sin ojos, ojos que no miran. Muleta de niño muerto. Pasarela con alfombra que no es roja ni mira hacia arriba. Sonrisa barnizada, con rictus incluido. Vientre de Pandora, cuerno abundante de enanos borbones, sin in vitro, con células madre Sofía. Sombra de hermana suicida. “Hay de todo en la casita”, Elena i excoñado en el lote. Cintura de avispa de Rumasa i Canal +. Belleza de visita de hospital. Boca de besar niños con moscas.
Deshínchala Felipe que ya es tarde i mañana hay madrugón en la Zarzuela. Es el día de las madres.

No considerarán estas humildes palabras , insultos a la corona, o a la Republique Française verdad?
Allons enfants, qu'est-ce que vous disez?


Imatges:
Caricatura de Bizcarra
Les bragues de Letizia:
www.jornada.unam.mx/.../Images/sem-gabriel1.jpg

Carla Bruni, caricatura d'autor desconegut. Fotografia de

Carla Bruni
luduran.files.wordpress.com/2008/04/carlita.jpg

Diàleg de cronopis

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El meu amic Bandini s'està purificant amb aire de l'Andalus, molt ben acompanyat, per cert. Aprofito la seva absència per esventar les seves intimitats poèticas i respondre el seu sonet, com he fet tantes vegades, amb la mateixa arma, la que fereix susceptibilitats i estira els repels més dolorosos. No li ho digueu...Quedin aquestes revelacions impures, entre nosaltres.


¿Será que me estoy haciendo viejo?


Mi infancia es un pedal y un Mortadelo,
resucitar con Clicks las horas muertas,
colonia de Nenuco por el pelo
y espiar a los adultos tras las puertas.

Mi infancia es un bocata de Nocilla,
un barquito pirata al abordaje,
hacer la digestión frente a la orilla
y el corazón zarpando de viaje.

Y apagar todas las velas de las tartas
y una luz sacudiéndome los miedos
y tragos de aire fresco en los pulmones.

Y el futuro escondiéndome sus cartas
con sabor a vainilla entre los dedos
y la vida creciendo a borbotones.

Ramón Rodríguez


Serà que yo ya lo soy?

Cuando...
Temps d’Una, Grande i libre….( J.M. Serrat)

Cuando leer era cantar las tablas
Cuando a pajas te ponías ciego,
Cuando me digas “¿de que tiempos hablas?”
Cuando mataba moscas Samaniego.

Cuando sólo se besaba al cura.
Cuando escribir era “diez mil veces…”
Cuando Sarita era mi mano impura.
Cuando soñábamos los panes y los peces.

Cuando contábamos “caídos” por “presentes”!!
Cuando ejecutar era un acto de justicia.
Cuando matábamos judíos a millares.

Cuando hablábamos vernáculo entre dientes.
Cuando el mundo era toda una delicia.
Cuando la Carmen estrenaba unos collares.

Josep Mèlich

Valors (II)

Bandini diu:

I l'escala de valors és de fusta o d' alumini? Té barana? Pots anar al IKEA i comprar-ne una? Ja m'imagino a casa, amb totes les peces per terra, muntant-ne una: la honradesa a dalt de tot... no, que si cau, amb el que pesa, se'ls emportarà a tots pel davant... millor la solidaritat, que lluirà més... ostres, ara em sobren peces... clar, és que els valors en alemany semblen qualsevol cosa menys el que son...
Avui en dia les escales de valors deuen ser escales mecániques, per alló del progrés. I així estàn les coses, que de tant poc exercici els valors estàn fent panxa. Haurien d'existir gimnasos de valors, per poder recuperar la forma. En lloc de màquines d'abdominals i coses d'aquestes, els valors es passejarien per les instalacions educant nens i ajudant a persones grans a creuar el carrer. Ho proposarè a l'ajuntament... podrien construir-lo al costat d'aquella nova piscina que tè un valor de 6 milions d'euros...ah, no, que això no és el valor, és el preu.
Diuen que la joventut ha perdut els valors. Clar, se'ls enduen a la discoteca i els perden en mig de la foscor. Però és que si els deixes al guardaroba et cobren 2 euros, i tal i com està l'economia no tothom s'ho pot permetre.
Haurien de crear una oficina de valors perduts, on la gent poguès anar a recuperar-los. Així tots ens estalviariem els discursets de l'Ollonarte i altres abanderats de l'anèmia intelectual.

Valors (I)

"Hi ha crisi de valors". "La humanitat ha perdut els valors".
(Tòpics moralistes, que ens bombardegen cada dia)


- I això dels valors què és?
- Sí home, els valors, això que tothom ha de tenir.
- No ho entenc. Què son els valors?
- Mira, quan diuen que hi ha una escala de valors és que hi ha uns valors. Tu has de tenir una escala de valors, com una persona humana que ets.
- I si només és un pòquer de valors ? o una parella o un trio ?
- Doncs és que et manquen valors.
- Ensenyem un valor i així sabré què és i podré cercar-ne d’altres.
- És que tots els valors no són iguals.
- Ah no ?
- No, hi ha moltes menes de valors.
- Ah! O sigui que hi ha valors de més valor que d’altres, que hi ha classes, també, entre els valors.
- Sí hi ha classes de valors, però no les classes que tu vols insinuar.
- I categories?
- No, categories no, tots els valors tenen la mateixa categoria, categoria de valor.
- És bo tenir valors, no?
- Home, naturalment, per això ens queixem: “La societat ha perdut els valors”, com diuen els entesos.
- Hi ha entesos en valors?
-Sí, els filòsofs, els sociòlegs, els religiosos...
- A mi, això de “valor” em sona a economia, no a filosofia.
- Els valors econòmics també s’estan perdent però es tracta d’una altra crisi.
- O sigui que la crisi de valors que tu em vols explicar és una altra crisi.
- Sí és una crisi moral, humana, espiritual.
- Bé, que jo he de cercar els valors d’aquesta mena, morals espirituals, humans…
- Tu mateix. Jo només he fet un comentari. Potser a tu no et cal cercar-los.
- Per què?
- Perquè potser ja els tens.
- No ho crec perquè no els he vist mai, a casa no n’hi ha i al damunt, tampoc en porto.
- Els valors no es veuen.
- Ara m’has fotut. Aleshores, com pots dir que la humanitat els ha perdut?
- Els valors es perceben, es viuen, s’experimenten, es manifesten.
- Quantes coses fan els valors! Són complicats.
- No, són senzills, elementals, primaris.
- Tu pots saber si jo tinc valors?
- Home clar.
- I com? I quants en tinc també?
- La quantitat és més difícil de calcular. L’escala de valors és molt amplia.
- Deus voler dir molt alta.
- Vull dir que n’hi ha molts.
- Coneixes algú que en vengui ?
- De què?
- De valors.
- T’he dit que el valor és un concepte, una característica de l’home, un atribut, quelcom intangible. No es compren ni es venen, es tenen o no es tenen, es guanyen o es perden.
- Com en puc guanyar algun, on he de jugar?
- Mira, tu vas néixer.
- Sí i tu també.
- Calla! Deixa’m parlar. Tu vas néixer i en arribar a l’ús de raó, vas adquirir una escala de valors.
- Tornem-hi amb l’escala. No entenc què hi te a veure una escala. No pot ser un calaix o una motxilla, o un ascensor?
- L’escala és una metàfora, un símil, no siguis pallús.
- Bé acceptem això de l’escala. No sé qui ho devia inventar. Per cert, i els valors qui els va inventar?
-Anem per parts, deixa’m explicar.
- Explica.
- Tu, quan vas començar a raonar, si és que has començat, vas adquirir uns coneixements. A l’escola, dels teus pares, de la colla d’amics, del veïnat etc.
- Sí, si això ho entenc, però ningú em va ensenyar cap valor, al menys, jo no els vaig veure.
- Doncs sí, encara que no t’ho creguis, tot el teu entorns et va fornir els valors que ara tens.
- Parles bé eh? Tu deus tenir un grapat de valors. Pots veure els meus?
- No, però els puc reconèixer, puc comprovar si en tens.
- Doncs què esperes? Com m’ho veus això?
- No et conec prou per poder emetre un judici. On vas?
- A cercar-ne un que em conegui. Ara ja m’has posat la mel a la boca.
- Ets dur de pelar...
- Deu ser perquè no tinc valors...Auxili!!

Una nova cronopi

"Un cronopio encuentra una flor solitaria en medio de los campos. Primero la va a arrancar, pero piensa que es una crueldad inútil y se pone de rodillas a su lado y juega alegremente con la flor, a saber: le acaricia los pétalos, la sopla para que baile, zumba como una abeja, huele su perfume, y finalmente se acuesta debajo de la flor y se duerme envuelto en una gran paz. La flor piensa: "es como una flor."
Júlio Cortázar (Historias de cronopios i famas)

He rebut la inesperada col·laboració d’una cronopi (cronopi femení).
El creador dels cronopis, Júlio Cortazar (feu clic), va referir-se sempre a les seves criatures com una tribu unisex. Com passa amb moltes espècies animals: La balena mascle o femella , l’ornitorinc,o el mateix llangardaix.
Bé, doncs, acabo de rebre un escrit de la cronopi Sílvia.
Jutgeu, la penya lectora, la seva qualitat. Per la meva part, només hi trobo motius d’alabança. Gràcies Sílvia.
A veure si algú més dóna el seu do de pit:

És en resposta al diàleg proppassat entre Bandini i jo que podeu recordar fent clic aquí

http://xivarri.blogspot.com/2008/10/dilegs-per-cronopis.html

Imatge original de:

http://www.disenoemergente.cl/

Llegiu, llegiu:

Al otro lado huele a gotas saladas derramadas por el ático, maravillosas vistas, a verdín y humo blanco en aquel paraíso natural donde paramos ¿…para qué?, a verano en terrazas privadas pintadas de sietes dorados, a calamaro a tope en rojo y con la sexta puesta, ventanilla bajada, camiseta mojada a orillas de una falda volada por la brisa, pelo enredado, a toallas compartidas y jaboncitos y sueños despiertos y manos y ron y buenos días con cola-cao en primera del plural, a risas veladas entre tanto sofá jugando ¿…a qué?. Primera primavera, tú aguardabas mientras te buscaba impaciente entre la gente que abarrotaba la salida. Pedí el deseo al cruzar el puente.A este lado la misma de siempre, con las mismas dudas y las mismas ganas, los labios cortados y los mismos ojos, atareada hasta las pestañas, aprendiendo inglés y francés para enseñar castellano, qué cosas… Y todo a medias y el cajón por abrir...Lluvia que sabe a lágrimas secas, nubes que no son de algodón de azúcar, frío sin consuelo, marejada de recuerdos, invierno que se asoma en primera del singular lejos de mi norte. Espero encontrarte a la vuelta.

Silvia

Diàlegs per a cronopis

Bandini

A este lado, se prende el polvo acumulado en las estufas y se dan vuelta los primeros cuellos, la lluvia nos pisa los talones y se preñan las aceras de hojas secas. Si hay suerte, el aliento acompasado cubre por dentro el cristal de los coches, se frotan las manos frente a la boca y se firma la paz con la pereza a sorbos de café con sacarina ( que endulza más). A este lado, las esquinas huelen a castañas y a barrecha, los paraguas incomodan en los trenes y en el cuerpo de esa chica ya no hay rastro de esa piel que nos esquiva. Los relojes adelantan su venganza, la manía de vivir nos tiene vivos y resbalan en la acera tus botas y mis miedos. A este lado, las adolescentes abrazan sus carpetas, se pueblan de barba las mejillas y se sale tiritando de la ducha. El bronceado se hace escarcha y mis ojos ya no son tan claros, se cierran con pestillo las puertas del cielo y ese piercing regatea mi mirada. A este lado, las fotografías huelen a tu pelo y las horas no me traen la hora de encontrarte. Vuelan estrellas camino de estrellarse en tu pecho, las mesas de los bares recogen partidas de mus y codos de brazos vencidos y el mar me prohíbe tus caricias. A este lado, hay un gusano en el corazón de una manzana, muerto de frío, y el teléfono estalla de rabia en la mesita. Un nombre te nombra en los sueños y la carne se hace verbo entre mis dientes, cansados de no morder el pan de miel de tu vientre. A este lado, la noche sabe a prisas y verdades, los semáforos apuran los pasos en ámbar y una mosca se detiene en la pantalla del televisor, cegada por Agüero y el Ibex-35. A este lado nada suena a tu sonrisa, nada tiene la sombra de tu cintura entre mis manos, nada me enseña sus cartas marcadas, nada cuelga de mis pies hasta tu frente. Y a este lado... a este lado este lado te espera.


i jo

I, a l’altre costat, camino seguit pel gos nafrat, de la meva ombra. No hi ha simetria ni reflex. Cada fulla s’arrossega estampada amb imatges esgrogueïdes. A l’altre costat hi ha el déu mort, dels meus presagis. Sodoma de sucre candi, tant me fa, no tinc gust, ni llum als llavis. A l’altre costat hi ha la muda de la serp, que un dia vaig llaurar, quan era pell de préssec de vinya. Hi ha les peladures dels desitjos. Hi ha una paperera de reciclatge amb les mudes de records bruts que m’he tret, tu ja m’entens. A l’altre costat hi ha l’andana d’una estació de rodalies amb els vidres trencats i un rellotge sense temps...la catenària perduda entre les teves antigues cabelleres. Ja no hi ha retorn, hi ha fugida, amb regust de torrefacte d’EKO, entre els ullals...Eren Temps, no altres temps. A l’altre costat hi ha l’altre costat de l’altre costat, sense fronteres ni duanes de mals pensaments d’estraperlo. Una foguera d’ales de libèl·lula segades per ungles suaus ben esmolades. Hi ha la dalla de Bergman que va fent la seva feina en una partida d’escacs sense Dames i en taules. Ballen els teus peus i els meus dits impotents perquè ja no tinc d’on penjar-me.
A l’altre costat, no hi ha Est ni Edèn ni espasa flamejant. És un costat ferit sense sexe, sense so, sense si, erm, amb ressol de Ponent, que ja no escalfa.
A l’altre costat espero sense fe ni esperança, mort de fred, de fam, delerós de menjar-me, en somnis que no entren, “el pa de mel del teu ventre” d’antany.
A l’altre costat...Vols que digui que no hi ets tu?

Imatges tretes de:

http://i86.photobucket.com/albums/k99/alejandrogarcia/Gusano.jpg

www.futuropasado.com/?p=814

Diàlegs per a cronopis

Ella

La Terea está molt millor, tinc motius per a una mica d'humor. Si em permeteu.

Gat de l'escultor F. Botero, a la Rambla del Raval .Foto: Pere Castaño


Escriu Bandini

Ella ( así, como si la conociera bien)

Tiene, a ver cómo os lo digo, algo de eso que la hace así, tan de esa manera suya diferente pero no tanto, es decir, que ni deja de ser igual aunque tampoco, es más de otra forma distinta y no. ¿Me explico? Para ser exacto, está justo ahí, entre lo que os he dicho y todo lo contrario, como si tuviera eso que la convierte en lo que es y como si no lo tuviera. Y todo lo demás también, que no es poco. Al revés, ese poco es así de grande y sin embargo no creáis que del resto no posee nada, que nada más lejos. No es que sea más de la otra manera, pero si la observas un rato ves enseguida que sí, que efectivamente. Y entonces estás perdido, tened cuidado, porque de ese momento al siguiente hay esto o menos. Está claro entonces, tiene aquella cosa y no la tiene, precisamente a puñados, tal y como os lo cuento. Está y lo ves claro, salta a la vista, y sin embargo parece que no sea así, aunque lo es un poco y lo contrario también, y a montones, más o menos.

Y a mí esas cosas, como ya sabéis, me vuelven loco...

(Tengo que decir que todo esto está dedicado a Mèlich. No hablo de él en ese texto, está claro, pero sí está escrito en relación a una conversación interesantísima, como todas las que tengo con él, que mantuvimos una vez. Era acerca de las formas y las maneras, de los toma y los dame, de los descartes de baraja. Aunque Ella, por supuesto, es tan real como inventada. Gato viejo, Mèlich, gato viejo...)

Respon el Mèlich

"Un gato està bailando el Twist" era una anción que nunca oistes ni nunca oirás (?) de los Teen tops, un engendro de conjunto mexicano que hacía furor allá por mi prehistòria.
Gràcias por tu dedicación a mi "gatonería"
Pués sí, és eso que tu dices, jo poco tengo que añadir. Ella está aquí y medio no está. Ella es así que casi no es. Real como la muerte súbita y como un parto in- ne- cesáreo pero imprescindible. La vida nos da esas cosas; la virtud de escribir sin decir casi nada pero con todo su contenido. Llenar palabras vacias como los canelones Rosini. Vaciar palabras llenas de Ella, para estar con Ella.
¿Que si jode? Mucho, porquè a veces no se nos entiende. El cliente se pone nervioso de los nervios y puede perderse más de la mitad de la película. Una peli sin su más de la mitad es muy desconcertante. Ella no te lo perdona o te lo perdona a medias y también te desconcierta porquè no te enteras del final, como en la película. Entonces más vale cojer billete para la Pampa i dejarla descansar mientras tú te das un garbeo por los pagos de Martín Fierro milonguenado alguna de Larralde. Ella, que es así como tú dices, lo sabrá comprender. Quizás sean "ellas" las que no lo comprendan porque tú también eres un menda complicado (ya lo intuyó tu abuelo). Tienes "tu manera diferente pero no tanto" que no dejas de ser tú aunque a veces te parezcas al otro, al que tiende a confundir al vecindario.
Que sí, que sí, que de nuestras inefables chàcharas suele salir eso tan interesante, ese ejrcicio de la nada por la nada. Yo creo que es lo más cercano al estado cósmico anterior al Big Bang (o como se escriba, que se joda el inglés de la esquina).
Otro loro nos cantara si nuestros sabios, políticos i financiadores financieros, tuvieran conversaciones como las nuestras. Esos diálogos de cronopios podrian ser la salvacion de muchas "almejas" (Álvaro de la Iglesia) que andan sin rumbo ni marcha atrás.
Dejo a los miles de lectores que a esta hora alucinan de este escrito, a que vivan la catarsi de nuestras letras.
Pués sí, eso, lo del animalito que tiene ojos de gato pero no es gato; los pelos de gato pero no es gato, la cola de gato pero no es gato, las orejas de gato pero no es gato, las patas de gato...Y mi abuela, al final, decía "Sí, tonto, es una gata" Era Ella!

Buenas vacaciones y gracias por pensar en mí.
Teresa está mucho mejor.

Salud!
Mèlich

Diàlegs per a cronopis

Ja fa dies que trepitgem de peus en terra, com diu l'adagi popular. Avui volarem una mica entre els vents de l'absurd.
Els cronopis tornen.
El Bandini i el Mèlich s'esbraven a finals d'agost.

Bandini díxit

16 agosto

El Sistema Unario

n
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codificación
1
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111
1111
11111
111111
1111111
11111111
111111111
La ciencia avanza que es una barbaridad. En matemáticas existen diferentes sistemas de numeración, como el sistema decimal, el binario... bueno, los que esteis pensando en el octal y el sexadecimal me vais a perdonar, pero no creo que esos dos sean sistemas de nada en absoluto. ¿O acaso alguien sabe para qué demonios sirven? A lo que iba: por ejemplo, en el bellísimo sistema binario el axioma básico es el siguiente: 1+1= 10. Parece una igualdad tan absurda como simple, pero ni ese 10 es un diez decimal ni la cosa es tan fácil, os lo aseguro ( de hecho, existen carreras de muchos años basadas en esa expresión... y no me preguntéis por qué lo sé).

Tras esta pequeña introducción paso a centrarme en el tema que ocupa esta entrada: el Sistema Unario. Este sistema nuevo de numeración ha sido descubierto recientemente por una persona, de cuyo nombre no quiero o no puedo o no debo acordarme, y me ha sido demostrado de la peor de las maneras, de cuyos detalles tampoco quiero o tampoco puedo o tampoco debo acordarme y si me quisiera o me pudiera o me debiera acordar dudo mucho de que os los contara. Bien, el Sistema Unario se basa en el axioma 1+1=1. Así de sencillo, que esta vez sí lo es. Así, a la luz de este principio surgen infinitas aplicaciones a cada cual más cruel y desesperanzadora. Imaginad que contáis con los dedos de una mano: primero el pulgar, UNO. Después el índice, ¿DOS?, no hija, no, UNO. Y si me dices que estás viendo dos dedos me la trae floja, 1+1=1. Amigo, si no puedes confiar en la lealtad de tus propias manos estás perdido. ¿Jode? pues imagínate a mí. Otro ejemplo: queremos avanzar caminando desde un punto a otro. Primero un paso: hemos cambiado de posición relativa y todo parece normal. Después otro paso, y aquí termina el cuento. Des los pasos que des ahí te quedas. 1+1=1. Amigo, si te considerabas a ti mismo un ser "con los pies en el suelo", estás perdido. ¿Jode? pues imagínate a mí.
Eso es todo, esa es la base teórica necesaria para comprender, asimilar y resignarse al Sistema Unario. Pero si aún no estáis convencidos de su corrección formal y de su grado de aplicabilidad, os invito a que echéis un vistazo a vuestra agenda telefónica o a vuestro cajoncito de los recuerdos. ¿Lo véis? 1+1=1. ¿Jode? pues imagínate a mí.

( Ah, se me olvidaba, una broma estúpida para suavizar el tema: si eres mujer y quieres profundizar en el conocimiento del Sistema Unario, puedes invitarme a cenar mañana por la noche)



Mèlich respondit:

Es sistema Urinario

17 agosto 11:30

A mí, en realidad, no se me resiste ningún sistema. He sido siempre un privilegiado de la abuela Naturaleza (no podemos ir aún con la frivolidad de llamarle madre).
Como digo: ni binario ni terciario ni cuántico (que también tiene huevos), ni el métrico decimal, que todo el mundo dice que entiende peroque nadie domina, que no os enganyen( A ver, ¿quantas centiarias son 0'00000231 mm2? O cuantos miligramos pesa el pantano de Riudecanyes lleno con 234 hm3 de agua de una densidat de 1003 miligramos dcm 3?)
Para mí, todo esto de los sistemas es pan comido. El único que se me atraganta un poco es el SISTEMA URINARIO.
Este es el mas complejo y hasta osaría decir que de los más cabrones.
R: H. Wenstern, en su excelente libro, Calculos parabòlicos de la orina en precipitación, Ed. Chilem, Barcelona 2009, 23ª edición, nos habla de las dificultades del cáculo de precipitación de la orina en las micciones* humanas (hombres y mujeres).
És conocida la alta dificultad que, en el caso del hombre, hay para acertar, de forma exitosa, el epicentro del óvalo de la taza del water. Wenstern, con su equipo de la universidad de Kinbothzé, (Pipaya Menor) ha propuesto el sistema URINARIO para el càlculo de la trayectoria parabólica de la orina entre la salida del prepucio** (principal culpable de las variaciones direccionales) i la tragadera del "sanitario" o "inodoro", sea Roca o de una marca cualquiera; que no se porque coño se le nombra así si de "sanitario" no tiene nada i , por poco guarra que sea una família, "canta" como una calandria (Ya no hablemos de lugares públicos y notorios) .
El profesor Wenstern basa su sistema URINARIO en el cálculo infinitesimal aplicado a la parábola susodicha. Su fórmula magistral dice que "Calculando La Integral entre 0 e infinito de todas las derivaciones con componente de urea de Ph variable, se puede llegar a una medida muy aproximada del conjunto de gotas de orina (de hecho la integral és eso: una suma de factores infinitos), de forma que su cómputo global puede ser corregido y dirigido con un error de 0'0000001 % de probabilidades, correctamente a su destino. La unidad de este sistema URINARIO és la "gotourea". Se define como la variación del coseno de Alfa en una gota de meados, (Perdonadme la garrulez), por unidad de urea.
¿No me has entendido?, pués jódete, que yo, no veas. Son 60 años de lecturas i pràcticas URINARIAS,con próstata incluida.
Si quereis alguna aclaración os jodéis, que no estoy ahora para aleccionar analfabetos de sistemas.
J. Mèlich.

*Micción
micción.
(Del lat. mictĭo, -ōnis).1. f. Acción de orinar (‖ expeler la orina).
----------------------------------------
De la RAE
**Prepucio
prepucio.
(Del lat. praeputĭum).
1. m. Anat. Piel móvil que cubre el glande del pene.
~ del clítoris.
1. m. Pliegue mucoso formado por los labios menores que cubren el clítoris.

Els cronopis ens visiten de nou

Especula, especula

Ara feia uns quants dies que no dialogàvem.
El Bandini ha tornat a escriure i jo, que sóc un gelós, no vull que em passi la mà per la cara.
Si no enteneu algun passatge de les nostres bajanades, no patiu. Escrivim pel mer plaer d’escriure (almenys jo). També us anirà bé llegir pel mer plaer de fer-ho.
Això sí, ho fem amb tota la serietat i honestedat que ens caracteritza.

Bandini ha dit:

Cuando ya no pase más el tiempo,
cuando este poema aparezca en una antología
de viejos poetas fracasados,
cuando sea de noche todos los días
( porque la noche no duerme, dormís vosotros)
y se pierda la última partida
y se ganen los amantes la distancia,
cuando los adioses no marquen su sentencia
y se acicale el mundo
al otro lado de la puerta
sin contar con nosotros,
cuando nadie recuerde mis fechas
ni mi nombre
ni mis manos,
cuando alguna madrugada ninguna mujer me llore,
cuando no puedan echarme de un bar
ni de una biblioteca
ni de una boda
porque ya estaré fuera,
cuando no te cambie un beso por cualquier frase a medias,
cuando ya nada sea más de lo que pueda robarme,
cuando todo eso,
lo que acabo de escribir ya estará escrito
y lo que tú acabas de leer ( has acertado) ya lo habrás leído.


El Mèlich respon


Necesito un chute de plagio. Leí pisoteando tus letras-escarabajo con mis ojos i me comí tu argumento con sabor a limón salvaje de Cunit. Es que me pareció precisamente eso, sentí precisamente eso, ese sabor a no sé qué i le puse, al sabor, un nombre que en mi juventud sonaba a erótico.Te acabo de leer al instante que acabo de leer a Cortázar i a Montaigne, què potaje. El cronopio i el anticronopio que, como todos los famas, baila tregua y baila catala.Yo con mi baile esperanza de antídoto me he defendido. He buscado un fragmento para plagiarme, a lo gallego, i no encontré nada o mejor dicho, encontré mucho pero todo paja. Paja triste sin ojo ajeno, paja vacía, sin limonada. Todo lo que yo escribí hasta hoy es pura paja. Por eso los famas i los esperanzas siguen con la tregua y la catala. Me masturbé el meñique como cuando tenia sabañones i nada, sólo cera de la oreja. Estrujé mi barba contra tus letras i no quedó ni una de pegada, los escarabajos no son de belcro, qué lástima. ¿Donde puedo plagiar sin que se me note?Dímelo tú con tus dedos flagelados por el cilicio del copi-past. Dímelo i bailaré tregua i bailaré catala aunque soy un cronopio. Sólo por plagiar daría mi cicatriz de la rodilla que es la parte de mi body que más quiero en esta vida. Sólo temo el quematorio porque perderé mi cicatriz. Puedo dártela a cambio de un plagio. A cambio de que me plagies.Vuelvo a leerte.Ahora se qué haré. Lo masticaré como mi abuelo hacia con el tabaco. Y de esta pasta compacta, me pondré una cataplasma en el ombligo cuyo nombre catalán se parece tanto a mi apellido. Por osmosis o como coño se llame, cada letra cada punto, cada coma, me penetrarán y podré, mientras hago una danza del vientre de esperanza, repartir tus versos a las vírgenes ávidas de ti. Si sobra alguna le enseñaré a no bailar tregua ni catala.Poetas del mundo plagiadme!! Como si lo que acabo de escribir no fuera vuestro.

Les tres imatges són obra d'Eva Holz, sobre "Historias de cronopios y famas" de J. Cortàzar.

Cronopis de nou

On són les paraules?

Bandini ha dit

¿Te imaginas...

...una pistola de balas de azúcar
o una hoja de lechuga infinita
o una tienda de secretos por entregas
o una cárcel para traficantes de besos robados
o un crematorio donde incinerar las horas muertas
o un reloj de cal
o una oficina de tiempos perdidos
o una alarma anti-desengaños
o un nacimiento por cáncer
o una autopista hasta el peaje de tu espalda
o un avión con plumas en las alas
o una plusmarca de sueños cumplidos
o un cielo de corcho y unas zapatillas de nubes
o un corazón untado en mermelada
o un globo hinchado con el aire que se escapa en los orgasmos
o un muñeco de nieve vestido de novia
o una marea de confeti flotando en el Atlántico
o una bandera manchada de vino y de salsa barbacoa
o una señal de dirección prohibida entre unas piernas
o un pez de colores con la cara de Buster Keaton
o una carta de despedida escrita en Braille
o un mapa mundi de países que no existan
o un pezón de plastilina
o una puerta sin cerrojos en tu ombligo
o una tinta invisible para escribir que me quieres?


El mèlich ha dit:

Me encontré palabras que ya no son más que palabras
Me encontré un pezón de correo, vacio.
Me encontré una virgen sin Màlaga
Me encontré una barba de bar con pocos clientes sin pelos.
Me encontre los cojones de mi cama con brillantina de gitano.
Me encontré una mujer muerta en mi jardin, por la sequía.
Me encontré con recuerdos que pretendían ser míos.
Me encontré con un estafador de sueños.
Me encontré con una vendedora de putería con todos los billetes acabados en 69
Me encontré la Luna azul en un espejo de la Alhambra.
Me encontre cantando desafinado un aria de Bandini.
Me encontré un PC que es un Pedo Cagado
me encontré un hombre del grifo y uno mineral.
Me encontré una mujer que se llama Marihuana.
Me encontré con un hipo al 3% TAE
Me encontré con un gran susto que me quitó la hipoteca.
Me encontré un corazón tripartito
Me encontré un rico, rico, rico, que no conocía a Arguiñano.
Me encontré una casa de rutas descarriadas.
Me encontré perdido.
Me encontré de la noche a la mañana, sin sentido común.
Me encontré a ti mismo.
Me encontré más solo que una multitud.
Me encontré entre tus tiernas sobrinitas.
Me encontré y no me reconocí, así de primeras.
Me encontré dentro de tí aunque no lo recuerdo, no había nacido aún.
Me encontré muy mal, sin maquillaje y despeinado.
Me encontré un pipa que no debía ser una pipa, según Magritte.
Me encontré cagando un do de culo.

Me encontré a Ramón ¿y què?
Me encontré a "Y què" ¿y Ramón?

(Texts de Ramón Rodriguez Guasch i J. Mèlich. Imatges: Fragments d'"El Jardí de les delícies" d'El Bosco)

Teniem els cronopis oblidats

Diàlegs per a cronopis

Treball col.lectiu de titelles i llum negra, a partir d'una idea original d' Alexander Castiglionni

Feia dies, amb tanta saragata electoral, tanta campanya, tant debat, tanta comèdia, haviem deixat els diàlecs cronopians a la reserva. Avui hi tornem, amb un parell de sonets d'un parell de sonats.
El cronopi Ramon Rodríguez replica la meva penetració:

El mèlich dixit:

Penetro en el moll de l’ossobuco

Penetro tota verge penetrada

Penetro la paraula violada

Penetro, perquè rimi, a Pernambuco

Penetro per la porta que no truco

Penetro la metàfora forçada

Penetro la ignorància il·luminada

Penetro la foscor on ja no hi lluco

Penetro la marcida geografia

Penetro pous de bava sense llustre

Penetro llagrimalls de fantasia

Penetro tanta merda, amb llepolia

Penetro la ferum de gent il·lustre

Penetro, en fi, on mai penetraria.

J. Mèlich Març 008

I ara el Ramon
Va, que ahora me las voy a dar de sobrao ( cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia).

Yo no penetro, prefiero el desquite

de dar con picahielos a la escarcha,

será mejor pedirle que no grite

a la vocecita que me pide marcha.

Saliendo a dos carrillos del convite,

Lanzando bolas fuera de la cancha,

Me voy antes de que alguien se me irrite

Más salido que el pico de una plancha.

¿Qué os pasa que caéis en el escollo

de no cambiar un mal polvo por nada?
¿Será la primavera que os inquieta?

Que ya no tengo el horno para embrollos,

que ya me sabe a sal la mar salada,
Que no cabe en mi mano tanta teta.

Ramón Rodríguez Guasch

mmmm

Un esdeveniment extraordinari : Una cronópia "penetra" en aquest diàleg.

No sé si "cronopi" té femení o és un sustantiu genèric. Ho consultaré al Cortàzar.

De moment, aquí teniu el nas de l'Aura.

,,,

"Al final m'heu picat, el meu atreviment m'ha superat, però nens ... tant penetro i tant sobrat ... Deixo un intent de sonet, disculpeu els entesos ... Allà va!"

cc

Aura

Ahí va, me atrevo a sonetonear,

Perdono las risas desde el obrador,

Pero cuando avasallo el ordenador

No puedo evitar el garabatear.

--------------------------------

Que si uno penetra sin cancanear,

Otro no penetra, va de sobrador,

Más rimas que agujeros el colador,

Vaya marrón,no os vayais a cabrear.

--------------------------------

Por mi tosudez que esto lo termino,

Primer y quizás último soneto,

Un intento que abollará el camino.

------------------------------

Preferí no comprar un pergamino

Donde materializar este reto,

Y sin más y cumpliendo,mal termino.

--

Siauuuuuuuuuuuuuuuu

mmm

Aura

Mansturbatio 08

En Bandini em retreu que tinc el bloc molt abandonat. I té raó.Tinc moltes excuses per donar. En aquestes dates, tots tenim excuses. Però no cal; total, què en traurem, uns i altres? El cas és que ja sóc de nou aquí. Recuperem el ritme i intentem entretenir la parròquia.Entrarem a l’any 2008, amb un breu "diàleg entre cronopis".El nostre amic Bandini, en un atac porno-eufòrico-literari, ens ha sorprès (o no) amb un poema net i clar com un espàrrec de Tudela. No hi ha pellofa, es pot menjar d’una xarrupada i sense respirar. No li trobeu certa voluptuositat en el fet d’engolir-se un espàrrec blanc i sucós com si fos un calçot? L’espàrrec té la virtut d’estar més trempat que el pobre ceballot, socarrimat i pansit.A veure el poema-espàrrec i la meva modesta rèplica.


Bandini dixit:

Buenos propósitos para el nuevo año

Vomitaré los restos de tu saliva
en mi garganta,
ese pelo de tu coño que quedó
atrapado entre mis dientes.
Con jabón de Ph neutro,
limpiaré mi piel de tus caricias,
de tus besos en la punta de mi polla,
del tacto a condón en las manos.
Y lavaré mi camisa
de manchas de semen,
de restos de rimel
y del olor a mercromina del sudor de tus ingles...

... y lo haré queriéndote, que tiene más mérito y
además
lo cortés no quita lo valiente.

Mèlich dixit:

Anava capficat, cercant caixes de cartró noves. Ell també tenia dret a estrenar. Any nou...Hi ha una bona collita de cartró. Cada any per aquestes dates. Malgrat els laments de crisi, tothom tira la cana a l’aire i compra, compra, compra. Comprar és el darrer signe d’identitat d’una societat inculta, una societat frustrada, un veïnat que ha de viure al voltant de vent del Pla, Porca Misèria Play Statyon, wii o game Boy. Va tenir la sort de trobar un embolcall de plàstic de bombolletes. Va de conya per matalàs. El de l’any passat el tenia esgotat. Havia acabat les bombolles que feia petar les nits d’insomni. Ha fet fred aquests darrers dies de l’any.
Era sota la finestra de "l'escriptor", com sempre en el contenidor hi havia restes de Din A4 escrits a doble espai i per una sola cara. Ell, antic afeccionat a la lectura, sempre s’entretenia amb una ullada als fragments que "l’escriptor" havia rebutjat. Aquest any el va sorprendre un boligot petit de paper , molt premut. El va desembolicar, encara era humit, com si l’haguessin sucat dins d'un got de llet.


"Vomitaré los restos de tu saliva..."

El va llegir tres vegades. Es feia fosc. Era fosc. Va deixar els cartrons i , arraulit darrere del container , la seva mà frenètica li va dedicar la palla més apoteòsica que mai s’havia fet.
Anava repetint: "jo també t’estimo"...i t’estimaré, malgrat tot.
Lo cortés no quita lo caliente.