Cronopis de nou

On són les paraules?

Bandini ha dit

¿Te imaginas...

...una pistola de balas de azúcar
o una hoja de lechuga infinita
o una tienda de secretos por entregas
o una cárcel para traficantes de besos robados
o un crematorio donde incinerar las horas muertas
o un reloj de cal
o una oficina de tiempos perdidos
o una alarma anti-desengaños
o un nacimiento por cáncer
o una autopista hasta el peaje de tu espalda
o un avión con plumas en las alas
o una plusmarca de sueños cumplidos
o un cielo de corcho y unas zapatillas de nubes
o un corazón untado en mermelada
o un globo hinchado con el aire que se escapa en los orgasmos
o un muñeco de nieve vestido de novia
o una marea de confeti flotando en el Atlántico
o una bandera manchada de vino y de salsa barbacoa
o una señal de dirección prohibida entre unas piernas
o un pez de colores con la cara de Buster Keaton
o una carta de despedida escrita en Braille
o un mapa mundi de países que no existan
o un pezón de plastilina
o una puerta sin cerrojos en tu ombligo
o una tinta invisible para escribir que me quieres?


El mèlich ha dit:

Me encontré palabras que ya no son más que palabras
Me encontré un pezón de correo, vacio.
Me encontré una virgen sin Màlaga
Me encontré una barba de bar con pocos clientes sin pelos.
Me encontre los cojones de mi cama con brillantina de gitano.
Me encontré una mujer muerta en mi jardin, por la sequía.
Me encontré con recuerdos que pretendían ser míos.
Me encontré con un estafador de sueños.
Me encontré con una vendedora de putería con todos los billetes acabados en 69
Me encontré la Luna azul en un espejo de la Alhambra.
Me encontre cantando desafinado un aria de Bandini.
Me encontré un PC que es un Pedo Cagado
me encontré un hombre del grifo y uno mineral.
Me encontré una mujer que se llama Marihuana.
Me encontré con un hipo al 3% TAE
Me encontré con un gran susto que me quitó la hipoteca.
Me encontré un corazón tripartito
Me encontré un rico, rico, rico, que no conocía a Arguiñano.
Me encontré una casa de rutas descarriadas.
Me encontré perdido.
Me encontré de la noche a la mañana, sin sentido común.
Me encontré a ti mismo.
Me encontré más solo que una multitud.
Me encontré entre tus tiernas sobrinitas.
Me encontré y no me reconocí, así de primeras.
Me encontré dentro de tí aunque no lo recuerdo, no había nacido aún.
Me encontré muy mal, sin maquillaje y despeinado.
Me encontré un pipa que no debía ser una pipa, según Magritte.
Me encontré cagando un do de culo.

Me encontré a Ramón ¿y què?
Me encontré a "Y què" ¿y Ramón?

(Texts de Ramón Rodriguez Guasch i J. Mèlich. Imatges: Fragments d'"El Jardí de les delícies" d'El Bosco)

Teniem els cronopis oblidats

Diàlegs per a cronopis

Treball col.lectiu de titelles i llum negra, a partir d'una idea original d' Alexander Castiglionni

Feia dies, amb tanta saragata electoral, tanta campanya, tant debat, tanta comèdia, haviem deixat els diàlecs cronopians a la reserva. Avui hi tornem, amb un parell de sonets d'un parell de sonats.
El cronopi Ramon Rodríguez replica la meva penetració:

El mèlich dixit:

Penetro en el moll de l’ossobuco

Penetro tota verge penetrada

Penetro la paraula violada

Penetro, perquè rimi, a Pernambuco

Penetro per la porta que no truco

Penetro la metàfora forçada

Penetro la ignorància il·luminada

Penetro la foscor on ja no hi lluco

Penetro la marcida geografia

Penetro pous de bava sense llustre

Penetro llagrimalls de fantasia

Penetro tanta merda, amb llepolia

Penetro la ferum de gent il·lustre

Penetro, en fi, on mai penetraria.

J. Mèlich Març 008

I ara el Ramon
Va, que ahora me las voy a dar de sobrao ( cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia).

Yo no penetro, prefiero el desquite

de dar con picahielos a la escarcha,

será mejor pedirle que no grite

a la vocecita que me pide marcha.

Saliendo a dos carrillos del convite,

Lanzando bolas fuera de la cancha,

Me voy antes de que alguien se me irrite

Más salido que el pico de una plancha.

¿Qué os pasa que caéis en el escollo

de no cambiar un mal polvo por nada?
¿Será la primavera que os inquieta?

Que ya no tengo el horno para embrollos,

que ya me sabe a sal la mar salada,
Que no cabe en mi mano tanta teta.

Ramón Rodríguez Guasch

mmmm

Un esdeveniment extraordinari : Una cronópia "penetra" en aquest diàleg.

No sé si "cronopi" té femení o és un sustantiu genèric. Ho consultaré al Cortàzar.

De moment, aquí teniu el nas de l'Aura.

,,,

"Al final m'heu picat, el meu atreviment m'ha superat, però nens ... tant penetro i tant sobrat ... Deixo un intent de sonet, disculpeu els entesos ... Allà va!"

cc

Aura

Ahí va, me atrevo a sonetonear,

Perdono las risas desde el obrador,

Pero cuando avasallo el ordenador

No puedo evitar el garabatear.

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Que si uno penetra sin cancanear,

Otro no penetra, va de sobrador,

Más rimas que agujeros el colador,

Vaya marrón,no os vayais a cabrear.

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Por mi tosudez que esto lo termino,

Primer y quizás último soneto,

Un intento que abollará el camino.

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Preferí no comprar un pergamino

Donde materializar este reto,

Y sin más y cumpliendo,mal termino.

--

Siauuuuuuuuuuuuuuuu

mmm

Aura

Mansturbatio 08

En Bandini em retreu que tinc el bloc molt abandonat. I té raó.Tinc moltes excuses per donar. En aquestes dates, tots tenim excuses. Però no cal; total, què en traurem, uns i altres? El cas és que ja sóc de nou aquí. Recuperem el ritme i intentem entretenir la parròquia.Entrarem a l’any 2008, amb un breu "diàleg entre cronopis".El nostre amic Bandini, en un atac porno-eufòrico-literari, ens ha sorprès (o no) amb un poema net i clar com un espàrrec de Tudela. No hi ha pellofa, es pot menjar d’una xarrupada i sense respirar. No li trobeu certa voluptuositat en el fet d’engolir-se un espàrrec blanc i sucós com si fos un calçot? L’espàrrec té la virtut d’estar més trempat que el pobre ceballot, socarrimat i pansit.A veure el poema-espàrrec i la meva modesta rèplica.


Bandini dixit:

Buenos propósitos para el nuevo año

Vomitaré los restos de tu saliva
en mi garganta,
ese pelo de tu coño que quedó
atrapado entre mis dientes.
Con jabón de Ph neutro,
limpiaré mi piel de tus caricias,
de tus besos en la punta de mi polla,
del tacto a condón en las manos.
Y lavaré mi camisa
de manchas de semen,
de restos de rimel
y del olor a mercromina del sudor de tus ingles...

... y lo haré queriéndote, que tiene más mérito y
además
lo cortés no quita lo valiente.

Mèlich dixit:

Anava capficat, cercant caixes de cartró noves. Ell també tenia dret a estrenar. Any nou...Hi ha una bona collita de cartró. Cada any per aquestes dates. Malgrat els laments de crisi, tothom tira la cana a l’aire i compra, compra, compra. Comprar és el darrer signe d’identitat d’una societat inculta, una societat frustrada, un veïnat que ha de viure al voltant de vent del Pla, Porca Misèria Play Statyon, wii o game Boy. Va tenir la sort de trobar un embolcall de plàstic de bombolletes. Va de conya per matalàs. El de l’any passat el tenia esgotat. Havia acabat les bombolles que feia petar les nits d’insomni. Ha fet fred aquests darrers dies de l’any.
Era sota la finestra de "l'escriptor", com sempre en el contenidor hi havia restes de Din A4 escrits a doble espai i per una sola cara. Ell, antic afeccionat a la lectura, sempre s’entretenia amb una ullada als fragments que "l’escriptor" havia rebutjat. Aquest any el va sorprendre un boligot petit de paper , molt premut. El va desembolicar, encara era humit, com si l’haguessin sucat dins d'un got de llet.


"Vomitaré los restos de tu saliva..."

El va llegir tres vegades. Es feia fosc. Era fosc. Va deixar els cartrons i , arraulit darrere del container , la seva mà frenètica li va dedicar la palla més apoteòsica que mai s’havia fet.
Anava repetint: "jo també t’estimo"...i t’estimaré, malgrat tot.
Lo cortés no quita lo caliente.

diàlegs de cronopis

Coses del semen

Bandini dixit:

03 diciembre
Crónicas XVII

Pasa un segundo.
Me ha llamado caballero
la puerta de un lavabo.
Me he mirado en el espejo y no era cierto
y he llorado.

Pasa un segundo.

Se mira en el reflejo del cristal de la ducha y no se reconoce. Demasiadas baldosas medio sueltas en la piel y demasiado frío bajo los párpados. Entre las manos, mariposas en blanco y negro y sobres vacíos de azúcar, diabetes en la media luna de las uñas y caras que ocultar. Y ni el agua ni la espuma de un jabón prestado le libran del óxido en el vientre. Ella le espera al otro lado de la puerta, generosa, tibia, presente en cuerpo y alma, con un helado de McDonald’s cosido a los bordes de su falda. Y él se seca despacio los rastros de pereza del interior de los muslos, caballero sin vidas que ofrecer, y se acomoda unos calzoncillos provisionales, que no se note demasiado la desidia.

Pasa un segundo.

Mi vida sigue hoy su camino,
me gusta y es el que elegí,
pero aún hay veces en que me sorprendo
soñando que vuelvo a por ti.

Pasa un segundo.

Un colchón hace saltar la banca a dieta de arrugas y de orgasmos, mientras el televisor, volumen a cero, recuenta batallas perdidas y goles marcados, domingo sin misa y sin migas de pan en ningún parque. La mañana se anida un globo en la punta del dedo y salen de la mano la costumbre y el miedo, paseo por las grietas de una orilla en calma, gazpacho de reproches en silencio. Con lo fácil que es hacerme feliz y lo mal que se os da... Diciembre vengativo de antiguas ofensas, guante blanco y mejilla de medio lado, merengue entre los dedos y brinda conmigo, semen en tu boca y pedazos de papel higiénico enredados en mi vello púbico.

Pasa un segundo.

El Mèlich respondit :
Meterme en berenjenales de amores deshilachados, perezosos, a golpe de lavabo, con porno poético...No debería.

Dicen que el semen sabe a pan de ángel. Un día he de probar-lo . El pan de ángel me encantaba, en mi niñez, cuando hacía de monaguillo i el cura nos daba hostias (no patadas a los cojones) sin consagrar. Sabían a semen?
Pasa el segundo,
y yo aún estoy colgado del anterior.
Miro de colgarme en el que viene.
Pero nada! Tendré que congelar alguno para que no vaya justo de segundos. En el lecho de vida cuando ella venga le pediré mi primera voluntad: una bolsa de segundos congelados. La segunda voluntad un gintónic de recuerdos, i la última...ver mi futuro inmediato.

Amores se van marchando...antes de empezar a amar…

Bailábamos agarrados en Cartagonova, mientras le juraba mil olvidos , mientras la Maritrini seguía susurrando por su labio torcido (cito de olvido):

¿Quién no escribió un poema
huyendo de la soledad…
Quién a los quince años
no dejó su cuerpo abrazar.
Y quién, cuando la vida se acaba,
y las manos tiemblan ya.
Quién no tuvo ese recuerdo
de una barca naufragar …

Dieciocho meses, sin cesárea.
Fueron segundos
En “La Dama de oro” Sudor de Mirurgia y calzoncillos con frenazo, cerca del Submarino Peral.

04 diciembre 10:14

Diàlegs per a cronopis II

Una segona entrega dels cronopis que no callen mai:

Bandini

U n ojo en la nuca y el otro en la frente
Pies descalzos sobre un reloj, uno en las seis y otro en las doce. En la palma de una mano, anillada y desierta, se deja aplastar una larva de mariposa, zumo lento y agrio entre los dedos. Caricias pasadas de rosca despellejan a un corazón con restos de salsa guacamole en las encías. Unos besos, una tapa de WC, un par de sonrisas forzadas y una ventana a medio abrir en una pared de obra vista. Pies descalzos sobre un mapa, uno en Granada y otro en Lima. La tiza de Rosana sigue sin escribir en el hielo, y se cansa mi boca de partirse la boca contra el marco de tus fotos. Un alma con síndrome de Diógenes gasta aquella caja de condones que compró a medias con su último desvelo, burbujas en la horchata soplando por la pajita, y en la nevera un helado de café y una muestra de orina, extra de azúcar sobre el papel que envuelve tus regalos. Pies descalzos sobre un calendario, uno en septiembre y otro en marzo. Después del sexo, un par de caderas firman un parte amistoso en la cuneta, cintas de cassette enredadas en los arbustos de tu pelo, manchas de frenos a destiempo dibujadas en las palmas de mis manos. Y enseguida un teléfono y tengo que irme, me espera ese rincón del espejo en que no estás, Pachá en la camiseta, humo de cigarro, olor a Ragazza en las entrañas. O volver a tener quince años, Burguer King y Coca-Cola, cine y luces fuera, y un paquete de deseo y palomitas. Y quererte cada día un poco menos. Y seguir muriéndome por ti. Y seguir limpiándome las salpicaduras de sangre de un verano llevado por fin contra las cuerdas. Mariposa helada.

El Mèlich

V inc del Tàrtar, el Caos per a alguns. Sóc un ciclop alliberat pels cronopis, mites d’avui. Podria ser Palifem però no, no ho sóc, Polifem va ser un cabró am Ulises, el primer heroi semidéu que portava bitllet Calafell- Barcelona Sants, anar i tornar. Polifem li va esgarrar 5 vegades la catenària de rodalies al incaut d’Orestes que era el sobrenom de R. Rodriguez Guasch i no l’altre nom d’Ulises, com molts encara pensen, i que a més, va haver de carregar amb totes les cabronades de Zeus, a part de la lluita amb un Polifem germanastre meu, amb la temptació de les sirenes de la tèrmica de Cubelles (que són allí per l’aigua calentona), i altres entreteniments; tornant a Cunit-Itaca, Via 3ª, segona andana.

Jo només tinc un ull, sinó no fóra ciclop . Tu en tens dos, són dos ciclops segrestats i lligats d’espatlla a espatlla per no pagar l’impost revolucionari exigit pels fanàtics de Sabina. Els vas portar a Corporación Dermoètica i dels dos caps n’han fet un. Et conec Bandini. Tu parles de bicíclops però en realitat...Si ets un clàssic.

Tampoc tinc peus ni rellotges, ni mapes ni calendaris. Sóc fill de Cronos i d’Hades ja en tinc prou. Puc entrar tranquil·lament en el teu Magdonals amb una papiola de cal Bolet que molt pocs saben què és i fer posar tothom “suelo al cuerpo” i obligar-los a llegir una de les nostres cròniques a veure qui aguanta més. Seguidament pintat de color simpson puc declarar el meu amor mòrbid a una puteta de la rotonda, recent dutxada amb Casera. Puc fer moltes coses que tu ja saps. Mentre fumigo a Ismael (El serrano) i cremo llorer pel J. Martínez el “menda de

Chamberí”, escoltant amb el meu ull atent, “Los perros

del amanecer” , que, de fet, no són ni gossos ni amanecer, sinó confrares del Santo reproche, disfressats de Lagarterana”, mentre ensarrono el Serrat i em cago amb la Tamara (no et confonguis), perquè mirant-me fixa al fons del meu ull, em diu que no pari. Quin polvo tant incult!! Sigue, sigue. Quina delícia!!
Però pots estar tranquil: et retorno allò que tant desitges. Sóc un ciclop generós. Te la porto embolcallada amb papirus plens de poemes, d’aquells que ens agraden a tu i a mi i a ben pocs més; escrits amb els dits al vidre que he entelat amb les meves bafarades (què poca seriedad!).
Per a tu la convertiré en una “Mariposa celiente” només, simplement, elementalment, suaument, escalfada al microones del meu ull calidoscòpic.

He intentat per tots els mitjans, estar a la teva altura...No en sé més.

Diàlegs per a cronopis

Encetarem una nova secció (etiqueta) per guardar-hi una sèrie d’escrits breus que anem creuant la gent que tenim les nostres fantasies literàries. És l’art per l’art, escriure per escriure.
Si us agrada ja ho direu. De moment, començarem amb escrits de l’Aura, d’en Bandinin i meus. No cal que us faci saber que si teniu les vostres debilitats literàries, les podeu enviar i les publicarem. Només cal que escriviu un comentari i jo l’afegiré a aquesta secció.
Els originals i la procedència d'aquests escrits els trobareu fent clic als enllaços: "Bandini" i "Aura".

El títol de la secció serà “Diàlegs per a cronopis” (recordeu aquells “diálogos para besugos” d’Armando Matias Guiu al DDT?) .Feu clic sobre la figura

Espero les vostres col·laboracions.

C-31, tocado y hundido

(Bandini)

Agua fría. Lo peor del amor cuando termina...es que te desadmiten del messenger. La flor de entre mis dientes cabecea un corner contra tu orgullo, mientras un condón arrepentido se estrella contra las rocas de la cementera de Vallcarca, pentagrama de vinagre en el iris. ¿Estado civil? ausente. Tu silencio y mi prudencia empatan a cero, Troya a salvo de mentiras, zapatos gastados bajo las nubes de acero de El Prat. El océano gotea un rastro de sangre de labios mordidos, corazón reivindicando su derecho a equivocarse, y un estanque se sombras evade impuestos a mis espaldas contra las puertas del cafetín de Goyeneche, agua fría.

Agua caliente. “Háblame, háblame en voz baja, a ver si se aparta el aire y me rozas con tu cara”...volvemos a escuchar esa canción tapados cabeza y todo con la sábana, mientras la esperanza sopla una pestaña sobre la yema de su dedo índice, mariposa derretida. Se suicidan los trenes lanzándose a mis pies, mientras mi ego colecciona llaveros fabricados con las pieles de mujeres de hierro. Y arrancar de raíz la marea de espuma de tu vientre. Y hacerme un hueco en la órbita de tu espacio por la puerta de atrás de tus domingos. Y estallar en risas cuando, en mitad de un polvo, se dispara el “Karma Chameleon” de tu despertador, cinco de la tarde. Reapareces, metralla que duele, temblor de Cádiz, agua caliente

C-32, després del peatge

(J. Mèlich)

A la memòria de José agustín Goytisolo

aigua tèbia
comandament al centre ni roig ni blau com tu ni aigua ni vi millor gintònic de bombayjaguai que són dos paradisos entre l’oceà mediterrani i el mar atlàntic l’estreta de gibraltar visita l’eixample reclama la seva dosi pachin pachin canta una de machin al fons al centre on mai hi ha lavabos fosca i remor de masturbació mentre vomites pel síndrome da vinci com has pogut caure de tant alt ets a andorra i compres condons tres gustos, tutifrú, chocolá…pipas cacahuetes y avellanas sona sabina sona, no pares sigue sigue un gat negre se t’ha cruspit l’orgasme abandones sense plors aigua tèbia comandament a baix surts al carrer melancolia no trobes el portal del 12 o era el 7? no recordes cau una pluja d’oblits del volum de pilotes de pincponc es desfulla la flor entre la calamarsa arrossegues del ramal com un gos el regust de la palla interrupta saps que la trobaràs potser cap al final del carrer demacrada amb sobredosi d’absència la lluna en minvant que es fon en la llum de retorn de dia no us trobarà desnudos al amanecer entraràs al seu cor per a prendre l’espuela quatre pisos sense ascensor 67 graons amb olor de veïna sofregida, pudor de nens de play station i de vell solter borratxo amb flatulències de coliflor el trobareu obert però buit ple de missatjes i trucades perdudes et dirà que hi faltes tu totes ho diuen i tots els tu s’ho creuen encara hi té en un racó els fantasmes que li vas deixar sense interessos amuntegats sense ordre rebregats descolorits impersonals ella hi dorm cada dia aigua tèbia llefiscosa pudenda cansada dels arrels del ficus mort i de sentir l’enfilall de renecs de l’aranya anorèxica sense mosques esperant com ella la bulímia alliberadora perquè has vingut avui son dos paraisos que meto en mi piso jaguaybombay son de lo que no hay
aigua tèbia
te oiría hablar en sueños y soplar sobre las heridas cançons de la jurado amb el fari a la guitarra tres mestres del zen fen-te massatges a l’enteniment mentre et cerques a tu mateix sense metge forense ni autòpsia ella ho vol així ets només per a la seva morgue amb taula de marbre de carrara amb vetes varicoses d’arrel de penediment ella et vol així amb encens de fum de samy’s i remor d’aigua tèbia de sal maldon hazme el amor frente al ventilador ai! quando podré ir a bombay
aigua tèbia.